Opinión

El Movimiento Masby fue el primer grupo ciudadano en denunciar el coste que supone imponer y promocionar las lenguas tribales en España: seis mil millones de euros al año.

Un Martes 13 yo tenía que haber muerto. El 13 de Septiembre de 2.011, tras un brutal accidente de coche en la M-40 de Madrid, yo tenía que haber muerto. Cada vez estoy más convencido de ello y, por una cosa o por otra, raro es el día en el que esto no me viene a la cabeza. En esas fechas, estaba yo iniciando una nueva fase de mi vida. Un particular viaje a ninguna parte emprendido sobre el desolador paisaje de una desilusión infinita y de un daño inmenso que tampoco he sido capaz de cerrar. En Septiembre de 2.011, yo iniciaba mi singularísima inmersión en la profundidad del fracaso: en el lugar donde las cosas han dejado de valer la pena. Por esta razón, tal vez no fuera algo casual que –justamente esos días- yo tuviera la ocasión de ver Centauros del Desierto (The Searchers) del Maestro Ford (1.956) en pantalla grande y en V.O.S. En una sala de proyección y de la misma forma en que concibiera esta película el mejor Director de Cine de la Historia.

No dejan de sorprenderme los medios de comunicación, al margen del lobby político que les dé de comer. Periodistas que se envuelven bajo el sospechoso manto de una pseudo "camaradería", tan oportunista e interesada como ellos mismos, para lograr extraerte una "amistosa" colaboración que contribuya a generar una audiencia que siga hinchando sus agradecidísimos y serviles estómagos bajo la implícita propuesta de permitirte explicar tu posición, tu evolución política y tus razonamientos.

Deberíamos estar casi acostumbrados a que un juez sea noticia no por su encomiable trabajo como jurista, sino porque sobre él pese acusación por (presunto) delito de prevaricación. Esta afirmación que podría resultar aberrante e incluso excepcional en otros países, tiene una connotación específica en España, donde hace tiempo que por múltiples ejemplos hemos constatado que la independencia del poder judicial sólo existe en un plano teórico muy abstracto.

Ha vuelto el teatro al Congreso, si es que alguna vez se fue de vacaciones. Se abre la sesión, salen los actores a escena y el sainete se repite con cansina precisión. Esta vez son dos Sorayas, dos, las que protagonizan un diálogo con vocación de monólogo. Una, la de la rosa y los olvidados ERE, arremete contra la otra, la del albatros –que no gaviota– y el olvidado Bárcenas, y el ring se prepara para la pelea de barro. El libreto está escrito y no deja hueco a la sorpresa. Y así, siguiendo los pasos de una repetida danza, una le dice a la otra algo de sobresueldos, y la otra le dice a una que de sobresueldos sabe más ella, y el y tú más culmina su meteórica carrera hacia la nada.

Lo peor no es la negación del debate por la vía de asegurar que la Constitución es una cárcel, que todos los pueblos tienen derechos menos el catalán y que la democracia es un chicle que mascan los que detentan el poder. Lo peor es que, mientras niegan el debate, la consulta y los derechos, proyectan misiles dialécticos contra el debate negado, de manera que dicen que no, pero se arman de artillería para explicar las maldades del sí. Es lo que hizo Rajoy en el Congreso, donde, después de atizarnos con las leyes y negarnos el pan y la sal, le dio por ofrecer una retahíla de argumentos en contra de la independencia harto surrealista. Al fin y al cabo, si dice por activa y por pasiva que no va a permitir la consulta, ¿para qué armarse de metralla? ¿Será que no es tan fácil negar la democracia a quienes piden ejercerla?