Opinión

Hace poco vi un vídeo en el que aparecía una señora que se llama Hadja Lahbib. Investigué un poco y supe que es la actual comisaria europea de Preparación y Gestión de Crisis e Igualdad. Tuve que volver a leer su cargo: gestión de crisis e igualdad. Aún me pregunto qué es eso. Me recordaba un chiste de los años 1980, cuando en un programa de humor de la televisión catalana hablaban del “departamento de óptica y ganadería” de una ciudad. El siglo XXI está superando al humor absurdo del siglo XX.

El régimen sanchista, que no dispone de ejércitos, pues lo ha convertido en una ONG, en realidad OG, Organización Gubernamental, quiere armarlos hasta los dientes, para luchar contra enemigos imaginarios, en una huida a ninguna parte.

Cualquier aproximación que, realizada desde una procedencia ideológica distinta a la nuestra, se proponga exponer la no siempre fácil historia de los orígenes del nacionalsindicalismo -con cierta distancia historiográfica y, sobre todo, con deferencia y con respeto- se merece nuestro agradecimiento más cordial y afectuoso. Mucho más todavía si ese estudio es firmado por una persona al que me unen fuertes lazos de admiración y de amistad.

Una historia de lerdos (hombres, Hugo Silva y Mario Casas) contra depravadas (mujeres), la obra maestra de Alex de la Iglesia, Las brujas de Zugarramurdi (Bob Esponja, atracador a mano armada: juas). Los hombres son débiles, necios, torpes, sienten pánico de las mujeres, que a su vez son malas, perversas y manipuladoras, muy manipuladoras. Las dos Gracianas Basterretxeas, la madre (Terele Pávez) y la hija (la "voladora" Carmen Maura), además de Eva (Carolina Bang), la bruja joven, perfectos paradigmas de la hembra contemporánea. Las brujas de Zugarramurdi no es una película: ¡Es la guerra! De sexos, dizque. Con absolutas ganadoras y completos perdedores. Tan hoy.

El día 14 se cumplieron cinco años de la declaración del primer estado de alarma por el dictador Pedro Sánchez, al que siguieron varios más, pasando olímpicamente del control parlamentario (incluso se cerró por el régimen sanchista), e imponiendo su voluntad, en una suerte de democracia “orgánica”, haciendo lo que le salía de los cataplines…

Me pregunto qué significa «llegar» en política. ¿Es alcanzar la cima del poder ser presidente del Gobierno? ¿Es acaso el top de la capacidad de uno mismo para construir o para destruir? ¿Por encima de cuántas normas institucionales y éticas? ¿Por encima de cuántas personas, amigos, colegas y ciudadanos debe uno pasar para avanzar y «llegar»? ¿Y qué sucede cuándo «llegas»? ¿Hay camino de retorno o uno llega ya muerto al final de ese trayecto? Lo pienso mientras todavía arde el caso Koldo de corrupción socialista. «¡En mi partido Sánchez no habría llegado ni a concejal de pueblo!». Pero así es como funciona la política para quienes quieran «llegar», mirando para otro lado en una fontanería donde algunos hacen y deshacen para mantenerse ellos y a otros a flote. Hay muchos que prefieren conformarse con ser concejal de pueblo pequeño, pueblos en los que muchos ediles ni cobran, ni tienen asesores, ni chófer, ni dietas, ni mucho menos focos mediáticos, a no ser que tengan la suerte de contar con un periódico local. Para «llegar» a ser concejal de pueblo uno primero debe ser querido y conocido entre sus vecinos, entender que le pararán por la calle a cualquier hora, que ocupará sus domingos y festivos en eventos populares, que se someterá junto a su familia a un escrutinio público de máxima cercanía, y que recibirá tantas críticas como posiblemente sonrisas y abrazos de quienes conoce de toda la vida. Y que después, tras el ejercicio de su cargo por el que no va a percibir apenas nada de dinero, deberá seguir viviendo en ese lugar, por el que trató de construir. Esos son los concejales de pueblo, los que no buscan dar «el salto» para llegar a un asiento más acolchado.