Nacho Toledano

Tiene el don de trasladarnos a aquellas regiones lejanas donde viven nuestros recuerdos más queridos: escuchar su música es conectar con estos resortes íntimos del alma. Con ella, sentimos el escalofrío sutil de la memoria y de aquellas cosas que perdimos y -quién sabe- si también nos enlaza con las premoniciones ciertas de aquellas que nos quedan por vivir. Intentaba explicarme todo esto cuando –el pasado viernes- tuve la suerte de volver a escuchar en directo el Concierto de Ana Alcaide en Getafe. La experiencia de sentir su música, esta vez en la pequeña Capilla del Hospitalillo de San José, y de emprender –con su obra- un viaje fascinante al interior de nosotros mismos. Una ruta de búsqueda que nos propone la misma Ana Alcaide, cuando dice que un gran viaje es el espejo de lo que somos... nos obliga a tomar conciencia de nosotros mismos: a descubrir nuestra esencia.

Cuando el Capitán Kirby York intenta convencer al envarado Coronel Thursday sobre la ferocidad guerrera de los apaches mescaleros –el Coronel acaba de asumir el mando de Fort Apache y se muestra incrédulo sobre la valía combativa de esta tribu enemiga- le cuenta que, hace ya algunos años y al atacar la nación sioux a este mismo clan apache, los indios agresores habían sido casi exterminados por los terribles mescaleros, y que había podido seguirse el itinerario de su desesperada retirada a través de los cadáveres que iban dejando en el camino.

Desde que el mundo es mundo, las reglas del juego han sido siempre las mismas. Se trata de coronar a un Rey para que reine hasta que muera. Y cuando muere, es coronado un descendiente suyo para que –a su vez y en infinito y monárquico bucle- reine hasta el final de sus días. Cuando esto no sucede así, cuando un Rey no muere coronado y abdica, es porque algo no funciona bien. Hoy se hace evidente, otra vez, que en España hay muchas cosas que no funcionan bien. Y eso que se pretende dar a la abdicación real un tono de cierta normalidad institucional que, desde luego, dista mucho de tener. El Rey se marcha –entre otras muchas cosas que ya sabemos hoy o que ya sabremos mañana- porque este tinglado no funciona.

La extrema izquierda nos ha puesto de moda. La Bandera Negra está de moda por obra y gracia de este peculiar sector político. Una ultraizquierda marginal, y marginada, que se caracteriza no sólo por una violencia extrema en sus actuaciones públicas, sino por un más que marcado semianalfabetismo político. Dicen cosas muy raras –ahora están intentando cargarnos el mochuelo de su propio vandalismo durante el 22-M- y sus análisis políticos son extremadamente lineales y escandalosamente toscos. Por eso mismo, tienen gracia. Porque cuando la izquierdona se pone seria, y sus voceros aventuran teorías sobre nuestros –según ellos- verdaderos fines políticos o sobre –según estos mismos intelectuales- nuestra verdadera ideología, no puedes evitar reirte. Sobre todo cuando renuncias a analizar seriamente lo que dicen y te dejas llevar por el buen humor y por el sano cachondeo.

Un Martes 13 yo tenía que haber muerto. El 13 de Septiembre de 2.011, tras un brutal accidente de coche en la M-40 de Madrid, yo tenía que haber muerto. Cada vez estoy más convencido de ello y, por una cosa o por otra, raro es el día en el que esto no me viene a la cabeza. En esas fechas, estaba yo iniciando una nueva fase de mi vida. Un particular viaje a ninguna parte emprendido sobre el desolador paisaje de una desilusión infinita y de un daño inmenso que tampoco he sido capaz de cerrar. En Septiembre de 2.011, yo iniciaba mi singularísima inmersión en la profundidad del fracaso: en el lugar donde las cosas han dejado de valer la pena. Por esta razón, tal vez no fuera algo casual que –justamente esos días- yo tuviera la ocasión de ver Centauros del Desierto (The Searchers) del Maestro Ford (1.956) en pantalla grande y en V.O.S. En una sala de proyección y de la misma forma en que concibiera esta película el mejor Director de Cine de la Historia.

Si bien una actitud de resistencia frente a un poder tiránico puede revestir múltiples formas lo cierto es que, casi irremediablemente, esa idea de resistencia nos lleva a pensar en luchas heróicas y en sacrificios épicos. Resistir es dinamitar una vía férrea en mitad de la noche y de la niebla. Resistir es alzar ciudades como Varsovia o París en defensa de la Libertad. Resistir es organizar huelgas generales frente a una dictadura, entre el café y el humo de tabaco –las insurrecciones y sus halos románticos- propios de las reuniones clandestinas. Brillantes actuaciones que pasan, directamente y por derecho propio, a convertirse en hitos del esfuerzo humano en la lucha contra la opresión.